13-Jul-09

Puedo escribir los versos más tristes, pero no quiero. Neruda se enojaría conmigo si lo hago, se pondría celoso. O quién sabe, tal vez se reiría con una risa seca y áspera, oliendo a tabaco y vino y sal de mar, envuelto en un traje viejo con un saco remendado en los codos. Quién sabe. El caso es que no quitaré a Neruda de su pedestal, que él escriba los versos tristes, yo escribiré otra cosa. No me agradan los momentos de reflexiones, o mejor dicho, los momentos cuanto la reflexión es impuesta por las condiciones externas a ti. Esperar un vuelo o un camión, sabiendo que tienes horas de no hacer nada delante de ti y que por más que intentes perder el tiempo sólo va a pasar lentamente. Esperar sabiendo que la esperar será larga, eso es lo que odio. Y más que nada, esperar rodeado de personas que no hacen otra más que lo mismo, esperar. El ambiente se llena como que de desesperación contenida, cargad como dinamita. O tal vez sólo soy el desesperado. No sé porqué soy tan prevenido que me gusta llegar temprano a las terminales para no estar apurado, pero luego resulta que tengo horas de espera delante. Es una de estas cosas incoherentes de mi persona, como el hecho de que me gusta el rock post-Pink Floyd pero a ellos los odio. Debería intentar ser un poco más coherente, tal vez un poco.
Sitting here, I wonder now what happens next. When do the pigs start to fly and the fat lady sing? I need a break from this, this constant monotonous unending spiral of coming and goings, of life caught in a whirlpool of movement that just when it seems to be ending in a black hole it discovers within another whirlpool even bigger than the first. This soft movement that makes me recall a shallow beach sending small waves against the prow of a fishing boat, barely audible but ceaseless. This drip-drip of a drop of acid on a tongue that cannot absorb it; I remember Hunter and Johnny and Las Vegas and a suitcase full of drugs, all of them caught un the same spiral as me. Waiting, just waiting for life to finally arrive, expecting it in a silk gift-wrapping presented by an anonymous entity, saying here it is. the moment you’ve all been waiting for. and a one, two three. But it never comes, the waiting period just keeps going on forever, and I sit in barely comfortable chair waiting with it.

Anatomía de un café

Abro los ojos. Afuera el mundo sigue su curso. No sé mi género ni mi edad. Veo a mi alrededor y un espacio caótico me absorbe. Cierro. Inhalo. Abro. Exhalo. El mundo ha sido ordenado. Levanto la mano para recoger la taza de café de papel y no la encuentro. Se ha movido un par de centímetros a la izquierda. ¿O la moví yo antes? No sé. El mundo vuelve a ser caótico. Cierro.
Me sorprende la capacidad de alienación que todos tienen. Pueden sentarse en un café, abrir un libro o un periódico o una computadora portátil o simplemente ver al espacio y alienarse completamente. Se aplastan en una silla y nada importa. Pueden haber hombres bailando desnudos frente a ellos o un loco sentado con una coca-cola hablando solo al techo y lanzando miradas a todos los demás; nadie se da cuenta.
Inhalo.
Los envidio. No puedo alienarme completamente. Y me agrada, porque veo siempre todo lo que está a mi alrededor. Pero en cierto momento, creo que esta apreciación artística de la belleza inherente del ser humando me mete en problemas. Porque al alienarte creas una burbujas, un campo de fuerza que nadie puede penetrar a menos que lo dejes entrar. Pero yo, al estar abierto a todo, no tengo campo de fuerza. Y todos pueden entrar. Por eso, en un café con un loco, siento su mirada más fuerte sobre mí. Y puedo levantar la cabeza y verlo viéndome. Porque sabe que yo lo permito.
Por eso en un camión urbano un hombre puede sentarse a mi lado y acusarme de marica e intentar ahorcarme, cuando hay hombres mucho más afeminado que yo a mi lado. Porque yo lo permito al reconocer su presencia a mi lado.
Exhalo.
Abro.
El hombre se ha movido. El mundo se ha vuelto caótico una vez más. O tal vez soy yo.

Programas de Radio

Chicos, les mando por aquí cuatro nuevos programas de este semestre. Sé que ando retrasadón, no me peguen, hago lo que puedo.

Carmelo Cataffi: Poeta invitado
http://www.sendspace.com/file/6edeh8


Eduardo Parrilla: Poeta invitado
http://www.sendspace.com/file/7g5yix

Guillermo Meléndez: Poeta invitado
http://www.sendspace.com/file/pc8xpe

Charla sobre el Dadá: Tres alumnos
http://www.sendspace.com/file/yd93d8

Un abrazo chicos y chicas
Iván

Programas de Radio

Bueno chicos, como les había prometido, aquí les van un par de programas de radio. El primero nada más es la introducción de nuevo al semestre de radio, con la presentación (en parte) de la nueva mesa directiva (de la cual yo formo parte). El segundo programa, ese sí está bueno. Es una entrevista hecha al Colectivo Barracuda, compuesto, como ya verán, por tres chicos.
Ahí los escuchan y les paso los links aquí mero, para que entren y no tengan que teclear tanto.


http://www.sendspace.com/file/e37tqa

http://www.sendspace.com/file/ea6gw3

http://www.felixtrevino.blogspot.com
http://www.1-2-3-pormi. blogspot.com
http://www.colectivobarracuda.blogspot.com

Soñar

Hoy desperté sin saber qué día era, es más, ni sabía porqué despertaba. Sólo sabía que mi noche no había sido de los mejor, que un sueño me habái estado psersigueidno hasta atraparme y tragarme entero y vivo como el pez a Jonás. Desperté y aún estaba obscuro, aún la noche pp¿lagaba mi vida como desde hace tiempo lo ha hecho. ¿Porqué los jóvenes añoramos la noche? ¿Qué tiene que no nos lo brinda el día? Será que en ell podemos hacer todo sin ser vistos, o podemos en gañarnos sin que Hyperión nos mire y nos castigue. Creo que no, creo que es meramente el instinto de obscuridad u apatía. Contrarios como somos, creo que creemos poderle dar vida la noche, pensando que está muerta cuando en realidad ha estado y sigue estando más viva , Cynthia no ha muerto, ni morirá. Creo que esto o parte de esto, pensé en la mañana al abrir mis ojos, mientras mi mente huía y escapaba de las garras de mi sueño. Irónic como decimo que el sueño nos pertenece audno en realidad es al revés, nosotros estamos a merced de ese sueño. Pero es MI sueño, o seguirá siéndolo. Hasta que me despierte, hata que me levante, hasta que me diga, no más. Morpheo, vete a la mierda.

Congreso

Bueno pues.... hace poco subí otro programa pero también tengo éste aquí en la compu y aprovecharé para subirlo. Recuerdo cuando hicimos esta edición, durante la semana en que tuvimos o mejor dicho, estuvimos ayudando a Judith en el Congreso. Fue algo tan.... inesperado, el congreso digo. Y es que conocimos gente que sabemos bien académica, bien preparada, pero TAN rara y excéntrica. En serio.. fue como entrar a una dimensión desconocida. Y luego los tocotín, tocotín, tocotín, tín, tín. Ay no, fue algo especial.
Saludos
Disfruten y no olviden comentar. Es más, hasta pueden mandar sugerencias de lo que les gustaría que habláramos en algún programa, ya saben que sí los pelo.

http://www.sendspace.com/file/xo2k1p

Crí-Crí

Este programa lo hicimos también el año pasado, con una temática un tanto interesante y no sé si podría decir literaria, aunque pensándolo bien, creo que sí es totalmente literario, ya que la literatura, al menos en mi opinión, está permeada en la cultura popular y nace de ella, y un literato, sea poeta o prosista, sabrá como tomar esos elementos y hacer de ellos arte. Sí, Gabilondo Soler sí era poeta, y sí era literato y sí es literatura. Y bueno, tras este pequeño discurso sin sentido, les dejo la liga.
Saludos.

http://www.sendspace.com/file/20jxp5